У одного философа умер друг детства; И он страшно переживал и винил себя. Он мало сделал для друга. Он не смог остановить его пьянство. Он помогал найти работу, друга выгоняли из-за запоев, и потом философ уже стыдился просить знакомых помочь. Он давал другу деньги, но мало, наверное, преступно мало. И перестал почти видеться с другом; тот все время был пьян, а в квартире у него находились жуткие собутыльники.
А ведь они в школе вместе учились. Потом в институте, на разных факультетах. Друг был умный и добрый человек, он всегда помогал, как мог. А потом умер. Без семьи, без детей, в грязной квартире от сердца…
Однажды ночью философу приснился Ангел. Ну, он так назвал светящегося человека с крыльями и с печальным лицом. И Ангел сказал: «ты ничем не мог помочь своему другу. Он прожил свою жизнь, а ты живи свою. У всех своя судьба и свой выбор. Ты делал все, что мог, но смерть была у него в ногах, а не в головах»…
Философ проснулся в слезах. Он понял. Он вспомнил старинную сказку о юном лекаре, которому Смерть дала подарок — возможность исцелять людей. Но только тех, у кого она стоит в головах. А если в ногах — ничего сделать нельзя. Сам человек не борется и не хочет жить. Он хочет уйти, даже если не говорит об этом, а просит помощи. Но эта помощь бесполезна, он все равно уйдёт. А ещё может увести за собой того, кто удерживает и спасает.
Этот человек понял. Он все вспомнил: каждый раз, когда Высшие силы чудесным образом спасали этого друга, тот отвергал помощь. Он терял хорошие работы, отказывался от возможностей, ссорился с теми, кто его любил… А пьянство было дымовой завесой, способом побыстрее сбежать из мира. Ещё в юности они были вместе в колхозе, таскали мешки с картошкой. Тяжёлая работа для студентов! И этот друг пошёл к фельдшеру, наврал, что живот болит, и уехал на электричке в город. Ну, сбежал. Не смог работать. Он слабый оказался. Здоровый, но слабый.
Понимаете, жизнь — она вроде картофельной борозды в поле. Надо стараться, прилагать усилия, бороться и мешки таскать в грязи. Потом перерыв. А потом снова за работу. Это довольно тяжело, вы знаете. И не все выдерживают. Некоторые уезжают на электричке. Пьют, опускаются, лгут, не справляются, устают, даже если за них таскать мешки. Они слабые. И не виноваты в этом.
Но и мы не виноваты. У каждого своя судьба и своя картофельная борозда-норма. Мы можем помочь, но прожить чужую жизнь невозможно, вот в чем штука.
И философ все равно плакал. Это я про себя пишу, честно говоря. Плакала я. Как не плакать-то? Но я знаю, что если смерть стоит в ногах, ничего сделать нельзя.
Мы все равно делаем. Что можем, то и делаем. Но если человек решил уехать из колхоза — уговорить его невозможно. Даже если будешь убирать две картофельных борозды…
Автор Анна Кирьянова
